Élégance du soir,
qui se fait, peu à peu,
dans la tiédeur des feuilles.
Mon dos, contre un arbre,
cherche son double, le trouve,
s'y repose et j'écris. Sans plume
ni carnet. Dans ma tête alanguie.
Balai de moucherons et longues
files indiennes de fourmis affairées.
