Mes fleurs

Fleurs de béton, plantes rudérales,
auteurs nés de la honte, de la vermine,
au bord du chemin, ou à l'hospice.

Violette, Jules, Albertine, Salvat...
La syntaxe qui se bouscule, gargouillis
de sons avant que les mots, peu à peu,

ne nous deviennent intelligibles. Des fleurs,
oui, libres au vent, jamais coupées, jamais
en tristes bouquets odorants. Mes fleurs.