Elle est celle que j'aime.
Elle est ce que j'ignore
et qui me vient soudain
ou progressivement.
Elle est ce que j'ignore
et qui me vient soudain
ou progressivement.
Elle est l'indépendance,
le sentier dans les bois,
et la marche plus lente
aux côtés de l'aimé.
Elle est l'inattendue,
jamais l'inespérée,
car ses pieds sont sur terre
et son cœur dans le ciel.
Elle a cinquante-cinq ans
et moi soixante-six.
Que d'étranges miroirs
sur le tapis de jeu.
Elle écrit des romans
et moi des poésies.
Que j'aime la symbiose
de nos écrits distincts !
Elle ne croit qu'au présent
et jamais aux chimères.
Et moi je crois en elle
et au sort qui nous lie.
