Elle est celle qui passe,
apportant ses bouquets,
dans des paniers légers
qui nous ouvrent la porte.
Elle est la muse éprise
qui jamais ne s’impose
mais sait se faire aimer
du maître de céans.
Ses enfants sont le vol
des oiseaux sur la berge,
annonçant le printemps
avant de s’en aller.
Elle est celle qui reste
dans le cœur de son homme,
une main sur ses fleurs
et l’autre dans ses rêves.
