mercredi 10 août 2022

Seul le nom des choses est innocent

Només el nom de les coses és innocent.
                                Montserrat Roig

L'ocre rouge intitulait chacun des items
des livres de droit où la lettre filait,
nourrissant des interprétations diverses.

Telle était brûlée comme sorcière, tel
voyait sa main tranchée pour avoir volé
un morceau de pain. Maudite fuite du sens

sous le mot, comme dans ces éphémérides
où une plaisanterie varie avec le jour.
Seul le nom des choses est innocent.

Ma non troppo

À la mémoire de Montserrat Roig

J'aime les journaux des écrivains,
ceux qu'ils ont écrits autrefois,
ma non troppo.

J'aime ces impressions faussement
brouillonnes et échevelées,
ma non troppo.

J'y puise certaines de mes réflexions
et un peu de la chair de mes mots,
ma non troppo.



Abeura'm

Abeura'm amb les mans
que els gots de fang
són trists i freds.

Dóna'm els plors vius
del cel i el suc tendre
de la terra. Després,

si vols, ens encaminarem
cap a la font miraculosa
on descansarem al vespre.

Au risque de l'étymologie

Les cartes se battent et se rebattent,
comme dans un jeu de belote. Aujourd'hui
sort le risque et son rocher escarpé,

l'écueil qui brise la nef chargée de grains
et les espoirs du marchand vénitien.
Qui ne risque rien, n'a rien, dit-on.

Alors je me risque au jeu des étymologies
et je songe à ces hommes et ces femmes qui,
avant moi, risquèrent leur vie avec des mots.













mardi 9 août 2022

l'Axel fa anys

Deu anys ja. I tant d'amor.
Amics i família s'apleguen
per celebrar l'Axel.

L'exalcen tant que la xarxa
verda sembla petitona sota
els seus peus ben segurs.

Ben enfaixat, amb casc
de vellut negre, ens brinda
l'aleta més bonica del mes!






















© Marie Lopez

J'aime sentir...

J'aime sentir les jours plus courts
et plus insouciante ma langueur.

Le temps, gourmand, se suspend
et l'automne semble loin.

J'aime oublier des horloges
les aiguilles acérées.

Science, adolescence

Science sans conscience
n'est que ruine de l'âme.
Et l'adolescence ?...

Fut-elle ruisseau de larmes ?
Le corps se construisait,
qui nous intimidait.

Nous le fuyions en sautant
dans les flaques et en riant
aux éclats. En conscience.

Aigua freda, deliciosa

Aigua freda, deliciosa,
un rectangle de frescor
al bell mig d'agost.

Dins de tanta blavor,
s'hi neda amb ganes
renovades d'escriure.

Aigua freda, deliciosa,
lenta tinta venidera,
a l'aguait de ta ploma.

L'âme et le cœurps

L'âme est d'un seul,
le corps est de deux.

L'âme naquit seule,
le cœur était de deux.

L'âme en les unifiant,
le cœurps enfin naîtra.

Enamorats d'agost

Han quedat al marge de la pluja
de foc i del rebombori. Aïllats
per un instant d'eternitat.

Màgia fugissera dels correfocs
anònims i generosos que porten
tot un poble a gaudir. Milions

d'espurnes oloroses fan néixer
un firmament inaudit on la volta
és de cossos i els estels de passió.

















© Marie Lopez

Un dia a la platja

Dues amigues xerrant, a l'ombra, a la fresca,
no gaire lluny de la sal i de la sorra blanca.

Hores llargues, sense busques ni compromisos.
El present s'amara en el passat. Fotos, cançons,
desfilada de records, a poc a poc s'entreteixeix

un text nou, que no es publicarà mai, mes que viurà
en el cor de les dues amigues. Per molts anys...

Une vieille dame

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.
Apollinaire

C'est une vieille dame d'acier doux,
pleurant sous les orages sa jeunesse
passée.

Le brouhaha des touristes affairés
et des vendeurs a la sauvette, pleins
de colifichets en toc, l'attriste.

Elle se tait, insensible aux chatouilles
des autobus qui, autrefois, l'égayaient
avec leurs impériales.



Salpa menorquina

Tenc les mans escatades de pics d'esparralls i salpes.
                                                            Ponç Pons

Beure l'enlluernadora blancor de les cases
de Menorca fins a embriagar-se'n, perdre
la consistència opaca, fer-se transparent

ambaixadora de l'illa petita. Defugir
de les meduses el verí i deixar-se
emportar per l'aigua tèbia i turquesa.

Combinar la sal i el pa en un sol nom,
vívid i silenciós. Fer-se salpa, enfonsar-se
cap al fons rocós i sense cap turista.



Devenir océan

Sortir des terres en un cours limoneux,
ouvrir largement son regard, embrasser
les eaux froides et salines,

Délaisser les espèces vives et espiègles,
pour celles qui savent lutter à contre-courant
ou se fondre dans le sable comme un tapis

vivant. N'avoir peur ni de la houle, ni des creux
de dix mètres, tousser quand vomissent leur fiel
les pétroliers brisés. Être fleuve, devenir océan.

lundi 8 août 2022

Et un jour

Et un jour la parole vint,
la phrase joliment nuancée
ou l'envolée lyrique,

le cri qui déchire la gorge,
la confidence qui fait rougir
une oreille attendrie.

Oui, un jour vint la parole
qui fit naître d'autres paroles
et toute une communauté.

En robe des champs

Jolies demoiselles,
en robe des champs,
où vous pressez-vous

quand le soir se fait
tout autour de la table ?
Rêvez-vous à la douce

chaleur qui vous empourprera
ou au couteau d'argent qui,
de beurre, vous oindra ?



Mongetes marines

Mongetes fosques, 
tirant a negre,
bajoques boges

que s'inventen
la mar profunda
i l'aigua salada,

sense saber que
les espera el fogó
que els assaonarà.



Il y a tant à écouter

Midi le juste y compose de feux 
La mer, la mer, toujours recommencée.
                                        Paul Valéry 

Il y a tant à écouter,
tant de paroles suspendues,
tant de gorges qui s'enrouent

et renoncent à l'heure vraie,
ce midi le juste sans ombre
ni faux semblants. Il y a tant

à écouter, pour qui veut prendre
ce temps qui file entre les doigts,
alors qu'il est la lente fileuse

que chacun, homme ou femme, jeune
ou vieux se doit d'attendre, avant
qu'il ne soit trop tard.

dimanche 7 août 2022

Diversités

Sous les feuilles épaisses du potiron,
dans l'ombreuse moiteur d'août,

le vert clair le dispute à l'orange vif.
Une même famille se disjoint, qui,

de la soupe au dessert, saura dresser
un menu succulent. Qu'importent

la taille, la forme, la couleur, le grain
de chacun, quand tous concourent

à la concorde. Sous les pavés, la plage,
et sous les feuilles des cucurbitacées ?



I per què?...

I per què no anem a poc a poc,
com fan aquests somiadors
d'absolut, fumant o mirant

cap al cel. L'estratègia
ja pot atendre. Ja és temps
de xerrar i de pensar, potser,

en la birra glaçada que prendran
més tard a l'estadi de Millars...
...si no se'ls avancen d'altres!
















© Marie Lopez

Concentració

Amb la mirada fixa
està aguantant força.
Ben enfaixada,

amb botifarra i tot,
no sent ni els peus
ni els braços aliens.

M'han dit, que certes
nits, embogeix i anima
els passerells engabiats.






















© Marie Lopez

Aquest paio

Aquest paio, amb somriure burleta
i mocador vermell de pirata diumenger,
segur que no sap beure a la regalada...

S'ha embrutat la camisa verda i no
se n'ha adonat! Diuen que és aprenent
de casteller, però jo penso que aquest

poca vergonya és un aprofitat que xucla
la sang castellera per a fer-ne poesies
incessants. Com xurros a la fira de Millars!





















© Marie Lopez

Què seríem?

Què seríem sense els músics?
Ens van amenitzant la vida
amb poca cosa: fusta, metall

pell i molta generositat. Quan
dels esdeveniments es guarden
fotografies mudes, sempre penso

en ells i remembro la cantarella
que, cap cot, a la foscor cremant
de la pinya, ens guia tots...
















Aleta

- Fes l'aleta, sisplau...
La nena no necessita
que li diguin. Ja ho sap.

Ben aguantada per sa mare,
ja somnia en els molts anys
que gaudirà la festa,

al seu costat, i al de son pare.
Totes dues porten camisa verda,
amb esperança, fe... i goig!






















© Marie Lopez

Germanor

Han fet viure la plaça vella,
l'han tornat a la convivència.
Tots conversant: joves, vells,

famílies amb cotxet. Castells
més enllà dels castells. Merlets
verds, blancs, rojos i negres.

L'emulació mai no és lluita,
sinó entesa, concòrdia i dolç
compartir. A Millars i fora!













© Henri Alcaraz

Sumo... sense foto!

Imagineu una quintada inesperada,
al final d'una opípara vesprada.

Un camp de rugbi ben verd i humit,
un públic rialler, begut i còmplice

i uns passerells quasi obligats
de despullar-se i enfaixar-se

de sumo. Quanta bogeria...
i quanta intel·ligència entre ells.

Discursets surrealistes, falcons
impossibles i, sota la batuta

de la Natàlia i del Mickael,
improvisem un HAKA digne

dels millors All Blacks, o més aviat,
dels imperdibles Tots Despullats!

samedi 6 août 2022

Què pensaria?

Què pensaria el Zweig
si es veiés rodejat de
tanta bellesa matinera?

La fusta vella del banc
retroba la bona foscor
de la biblioteca bella.

I els socs de plàstic negre
ja es veuen transformats en
escarpí de pell fina...











© Roser Blàzquez Gómez

Un esmorzar

El Roc esmorza, en la casa silenciosa.
Una bona llesca de pa. Melmelada
solar i mantega untuosa.

Estovalles blanques com la llet i cadira
de fusta clara. Ben aviat s'aixecaran
els pares i la germaneta i, moguts

per una gana miraculosa, es reuniran
amb la tieta fotògrafa cap a delícies
senzilles. De pa bo i confitures.






















© Roser Blàzquez Gómez

L'ennui

J'ai aimé l'ennui, étudiant,
je l'ai longtemps préservé,
je le recherchais en lisant.

Je me suis attaché à des œuvres
mineures de Marguerite Duras,
Le square, Les viaducs de Seine
et-Oise. Les heures y défilaient

lentement et ma lecture discourait
partiellement. Méticuleusement,
ma mère transcrivait mes notes

sur une petite machine à écrire.
Je relirai la première Duras.
Y retrouverai-je mon cher ennui ?

Tu es Petrus

Tu es petrus et super hanc petram
ædificabo ecclesiam meam.
                            Matthieu, 16, 18.

Pierre si lourde que les haleurs s'en éloignent,
pierre moussue qui résiste à la prise et se fond
dans le sous-bois odorant.

Pierre de sagesse silencieuse, de réflexion lente
et en conscience. Pierre qui n'existe que pour...
les amants d'absolu et les chemineaux égarés.

Pierre sur laquelle une église naîtra, qui croîtra
et multipliera, avant de se disjoindre en milliers
de galets, sur la rive des songes.

Corneilles

Il fait encore jour et les corneilles volent bas en croassant.
De gauche à droite, puis de droite à gauche, comme pour
échapper à l'opprobre des haruspices.

Sous elle, la terre épuisée s'offre impudique. Chaumes
coupés ras, lavandes. Tout concourt à l'attente, en nudité.
Les corneilles, fines observatrices, sont un ferme lien

entre les saisons et n'ont que faire de ceux qu'importune
leur chant car nos vanités seront bien loin déjà qu'elles
continueront de tournoyer, propices ou sinistres...

vendredi 5 août 2022

Lune espiègle

Le ciel est, par-dessus le toit,
Si bleu, si calme !
                        Paul Verlaine

La lune, jalouse de la luxuriance
des tomates en serre, fait montre
du bout de son nez, au travers

de la toile plastifiée. Fulgurance
silencieuse qui, du soleil, se veut
la compagne inavouée.

Le gourmandant sur son retard,
elle accepte ses excuses penaudes
et, si la lune sourit à moitié,

c'est pour mieux inviter le soleil
à fermer un œil pour l'imiter.
Avec amour. Et espièglerie...



Vespres de divendres

Vespres de divendres al Miracle. 
Cel d'apocalipsi i murs callats.
Ja estan resant cap cot els monjos.

Han invitat dels humans la sàvia
lletania, antífona rere antífona.
No els hi veuràs la cara, sinó

l'hàbit negre i qualque sandàlia
agosarada. Temps de reflexió
i amor, quan batega la llengua.



jeudi 4 août 2022

Il y a dans ce portrait

Il y a dans ce portrait
toute la bonhomie
des amants d'absolu,

qui font du quotidien
un rêve bienheureux,
sans peur ni jalousie.

Il y a dans ce portrait
le don ultime et généreux
d'un œil qui sait aimer.

















© Fanny Jourda

Ma plage

Ma plage est de coton écru
et nous y bavardons. L'iode
est dans nos yeux, si brune,

et des felouques passent,
chargées de mille épices,
avant de s'y échouer.

J'aime y voir un petit brin
des paradis anciens où
la parole abolissait l'ennui.

Tardor

   Oloràvem la por
   que era l'aroma
   d'aquella tardor...
     Gabriel Ferrater

Què serà de la tardor venidera,
d'aquests mesos de boires, pols
i pluges despietades?

Què serà dels capvespres curts,
dels sopars cremants, dels nens
adorats i de la tendra puresa

dels somriures estiuencs? No sé,
però m'hi preparo, hora rere hora,
amb confiança i lucidesa.

Baladres

Diuen que t'enverinen
si hi passes la llengua.

Però si són ells que tenen
llengües afilades, cruels.

Verdes, blanques, roges
o rosa. Baladres gelosos

I gentils, companys estimats
dels meus passejos ciutadans.

Quant us trobo a faltar aquí
I quant us lleparé
              amb la mirada
                                       allà...

Minéralités

Quel est ce silence qui déchire
l'espace et l'assèche ? Un corps,
féminin souffre et se dit.

Peaux, muscles et os brûlent
d'instantanéité la scène brute
des possibles.

La poésie ne veut plus de mètres
réguliers mais cette lumière crue
de la marge palpitante 

Comme une balle

Comme une balle de tabac,
que les fumeurs auraient 
négligée,

une étrange construction,
au cœur des chaumes blonds,
me fascine et m'enjoue..

Silence du vent chaud d'août
et douceur des pensées vaines,
un matin au Miracle.

Talismà

In memoriam Agustí Blàzquez

Un retall de diari groguenc,
guardat anys, com un punt
de pàgina qualsevol.

Un talismà en petit, fetitx
de paper, amb una data
que m'escalfa el cor.

Any dur, gris de patiment
i privacions, mes naixement
d'una estrella musical...

Cor de sílex

Un cor de sílex, trobat
casualment pel camí
pel Martí que me'l regala.

Duresa de la pedra petita,
tendresa infinita de mon fill
petit. Me'l guardo a la butxaca

com si fos un diamant valuós
o algun dibuix seu que m'ha robat
el cor.

Clématites

Mon ciel à moi est à un détour
du chemin, sans nulle noirceur
ni vertige du vide.

D'entre les senteurs de marjolaine,
un buisson de clématites, comme
une voûte étoilée.

Je les caresse du regard, puis
m'en repars sur les routes,
les yeux pleins d'étincelles.

mercredi 3 août 2022

Una princeseta fa anys

L'Anaïs fa anys avui.
Cinc. Al fil de la nit.
Vestit rosa i cabells

d'or. Ja s'apleguen
família i amics, joiosos,
per celebrar la princeseta.

La seva gran amiga Minnie,
tan guapa i pilleta, li regala
un pastís com un mirall bonic.



















Aniversaris

Com un himne callat a la nit que s'apropa,
els castellers fan pinya i randa fina.
A contrallum, perden cares i expressions

personals; ja són un sol cos que celebra
la vida i l'amistat, més enllà dels aniversaris
de la Sylvie, l'Henri i l'Aaliyah. Dies plens,

vesprades saboroses. Quan descarreguin,
faran un beure, o dos, i la nit, benèvola,
es tenyirà de verd riberalenc.






















© Laura Pi

Pau

No tanquis la paraula,
allibera-la, treu-li ales:
r, a, l, a: pau. i deixa-la

enlairar-se. Vestirà de blanc,
com a la Casa presidencial
i retrobarà el fidelíssim amic

que donava pau als casals,
seus i aliens. Així cantaran
els ocells i s'extingirà la guerra.




Tecleig

Estàs teclejant, a la taula blanca,
i em deixo emportar pel ball ferm
dels teus dits. Quan, de sobte, t'atures,

dissimuladament, et miro la cara,
concentrada. Tremola el ratolí,
esborres o corregeixes i veig

quant estàs vivint la novel·la que,
a poc a poc, crema boscos i segles
sense que jo en pugui dir res...

Paix

Le mot est si bref et la menace gronde.
Sèches, inquiètes les lèvres se closent,
retenant, après la consonne, l'amère

voyelle. Pourquoi tant de beauté exprimée
par une syllabe si laide ? Il n'est de paix,
hélas, à tout jamais, l'adverbe avec lequel,

richement, elle rime. Et si, bien loin de la définir
par un mot, nous la vivions enfin, cette concorde
amène que chacun porte en lui, chevillée au cœur ?

















© Roser Blàzquez Gómez

mardi 2 août 2022

Mots ressentis

Mots ronds, mots lumineux,
tendres gouttes de rosée
que le matin disperse.

Mots neufs, ou retrouvés au
fond d'un vieux grenier,
et que l'on ressent aussitôt,

en sachant qu'ils nous échappent
déjà, pour s'enfuir aussitôt vers
d'autres oreilles. Qui nous attendent.



Roba estesa

Estens la roba i t'estic mirant.
L'acabo d'escórrer i, entre agulles,
retrobes la tebiesa dels meus dits.

M'ofereixes l'esquena, fresca, càndida.
No dic res però penso en la matinada
que feia de ta pell un llençol més

i dels meus dits unes agulles vives.
Estens la roba i t'estic mirant.
Entre fulls, pillet, el sol fa la rateta.

Bondats

«Fes bondat, per fi, Manel...»
Mes el nano no feia mai el que
li exigien. Els sabia greu però

la veritat és que no es portava
bé. Amb ningú. Fugia dels adults
i de l'ordre establert. S'estimava

més refugiar-se a la cova vella i,
allí, xerrar amb els insectes, sense
torturar-los mai, com solien fer

els seus companys que feien bondat
davant dels adults. Era un nano bo, amarat
en una bondat que els altres no coneixien.

Le bon et la bonté

L'eau coule tiède dans l'ample bassin,
entre les doigts qui en éprouvent le grain.
Le robinet fermé, la main s'enfonce et bute

contre les cailloux de couleur qui jonchent
la pierre froide. Ainsi est la bonté, riche
de formes et de couleurs, mais finie, limitée.

Le bon est sans limite, indéfini, comme l'eau
tiède qui coule et emplit. Peu importe son but,
il passe, irrigue, imprègne et abreuve.

Fraîcheur d'une insomnie

La nuit est sur son fil,
qu'elle pince allègrement.

Quel est cet assourdissement
qui envahit l'esprit ? Le sang
est sombre qui bat aux tempes.

La nuit est sur son fil
et je n'ai plus sommeil.

Le corps est un violon

Le corps est un violon
que délaisse l'archet.

Odeur de bois et de vernis
qui sourd de l'âme obscure.

Le corps est un violon,
tes doigts une passion 

Le chant lancinant des grillons

Le chant lancinant des grillons
et ce désir d'écrire.

La nuit n'en finit pas,
qui caresse le corps
et engourdit les doigts.

La  bouche soudain s'assèche
qui voulait te parler

ou se faire estuaire
pour guider tes baisers.

dimanche 31 juillet 2022

No pateixis, no pateixis!

Qui és aquesta dona que s'acomiada
així, a peu d'escala? I amb qui parla?
Mots senzills, tan gastats com còdols

del camí, llengua vera i cor bategant.
El santuari ha tornat al silenci.
Quan vagi a vespres, a les vuit,

resaré per aquesta senyora que no he vist
i amb qui no xerraré mai. I en sortir
de la capella, colliré marduix i orenga.

Parla'm

Parla'm la teva llengua,
digue'm coses. N'obliré
ben prest el sentit

per assaborir la teva veu
i llepar amb la llengua
les comissures del desig.

Parla'm la nostra llengua,
digue'm coses, que la vida
flueix i l'amor xiuxiueja.

Languissant

Le fil du téléphone, languissant,
tranche le paysage mollement.
Nul bruit sinon le vent tiédasse

dans les chaumes et de rares oiseaux.
Qui donc se tient, à l'autre bout
du fil, avide de nouvelles du monde ?

La paix, en cette heure, est riche
de peintures des siècles passés.
Angélus, viendras-tu ?













© Roser Blàzquez Gómez

J'ai choisi

À F., convalescent

J'ai choisi d'écrire en français
pour rendre hommage à celui que
la langue, peu à peu, déserte.

Homme cultivé, fou de Gaudí, pétri
d'une langue qui, peu à peu, s'en va.
Colette, Boris Vian, Paul Morand,

femme et hommes pressés, étrangers
au miracle de chaume et de vent où
un ami, en pied, me manque.

Finis terræ

Il n'y a pas de mer ici.
Des chaumes taillés ras,
à perte de vue.

Le vent les caresse, la sueur
perle, l'océan est en soi.
La terre, sèche, n'en finit pas

de finir et le vieil occident touche
du doigt l'orient, son congénère.
Le temps défile et l'âme exulte.

samedi 30 juillet 2022

Déminéralisation

Et je m’en vais
Au vent mauvais
Qui m’emporte
    Paul Verlaine

Un camaïeu de bleu
pour démultiplier
joliment l'horizon.

Une mer aérienne,
un ciel bleu de Prusse,
de sages nuages d'azur.

Et le sable qui se congrée,
sous le regard, en muraille,
imperméable aux vents mauvais.





















© Tiss'Lynn

Il y eut ce frôlement

Il y eut ce frôlement de l'index
sur le sable froid de l'hiver,
cette torpeur soudaine

et ce ressouvenir. Ou, plutôt,
cette imagination d'un temps
qui ne put être et où la vie,

jour après jour, s'écrivait, lente,
à l'encre bleue, sur des cahiers
rayés. Il y eut ce frôlement...

Sourire

Si le rictus rit sous cape,
le sourire, si mal nommé,
est bien supérieur au rire.

C'est rire en en devenir saoul,
pour pas un sou, rire comme un fou
mais bien plus finement que dans

un simple fou-rire. Ferrier c'est pou,
disait une publicité ancienne. Tu souris,
c'est gagné ! Tu souris... Ou tu surris ?

De reüll

Amb mocador de passió,
l'Alícia nos mira de reüll.
Bellesa d'una construcció

humana sempre a punt de
trontollar però que no cau
mai. Un miracle? Que no!

La força serena de l'amistat
veritable i els braços aixecats
en signe de victòria venidera.





















© Marie Lopez

Noblesa

El Yannick i la Sarah avançant,
lents, elegants. La noblesa vera
no és de títols sinó d'actitud

i de sentiments. El Yannick té port
d'hidalgo i la Sarah de princesa.
Als seus peus, la gent camina,

rient i somrient, sense immutar-se
ni retre'ls cap homenatge. Noble
noblesa de castellers baotencs.





















© Marie Lopez

Entesa

Entesa vital, piràmide sumptuosa,
somriure de dents, somriure de llavis.
Pare i filla davant dels ulls de la mare.

Al fons, el capvespre clareja encara,
en homenatge a tant d'amor. Gelosos,
estàticament atònits, fosquegen els arbres.

Nit d'estiu a Argelers, quan l'entesa,
a tres al principi, es contagia. A prop,
els amics castellers vetllen i gaudeixen. 

























© Marie Lopez

Mot

Une syllabe toute ronde,
un cri du cœur, libre.
Les lèvres de l'enfant

sur le sein de sa mère
et la voyelle étonnée
de l'ouverture au monde.

Le «t» ne se prononce pas.
Il reste aux aguets. Dentale
sourde, qui veille et clôt.

vendredi 29 juillet 2022

Amigo

Orange comme un fruit qu'on croque
ou blanc comme la page d'un cahier
hâtivement refermé avant de le prendre,

l'Amigo était source de rires et de courses
sans but, au sortir du lycée, quand l'essence
que l'on croyait inépuisable, faisait naître

des flaques irisées où nos regards se perdaient.
L'Amigo n'est plus et pourtant, parfois, trop peu,
j'avoue, sa vibration me manque qui m'enchantait.



Llum

Llum d'estiu,
grapat de sons,
sargantana viva

que fuig i torna
en un ressol sobtat
de Ray-Ban platgeres.

Llum d'estiu,
furtiva besada
dels amants.



Lumière

Lumière de l'été,
si douce en matinée,
qui invite, sans brûler.

Parole ancestrale, incarnat
qui incarne et jamais ne déçoit.
Comme mes vers, la lumière s'allonge

et fait déjà songer à la flamme si longue
de la chandelle du soir qui épuisera des abeilles
la cire odorante pour rendre à la lumière un hommage discret.

Audace

Il y a dans ce matin une audace,
l'audace de le vivre. Pleinement,
sans penser à midi, ou à demain.

L'offrande des oiseaux et des coqs,
girouettes lointaines qui rythment
nos pas en petit. Un moteur peine

à démarrer, suivi bientôt d'un autre.
Tant de regards aveugles. Et ce goût
de café qui, longtemps, me poursuivra.

jeudi 28 juillet 2022

Douceur fluide

Que courtes sont les syllabes
pour qui gagne le large. Alors
la bouche crie et se désespère.

En un rictus, elle étouffe ce cri
premier et le module, le modèle,
au gré des émotions. Un poignet

qui se brise sous l'amère torture,
dit plus en se taisant que celui
qui, poudré, flagorne et vitupère.

Que douces et fluides sont les lèvres
pour qui croit en l'écrit et fredonne.
La bouche rit qui décoche un sourire.

Petanca / Pétanque

Una esfera rovellada i una taronja florida,
dins d'un univers de sorra tosca i pedra grisa.

I és aquí on la bellesa s'imposa radiant
en el reflex d'un fill que vol ser gran

i de son pare que somriu quan el mira.
Juguen plegats, un capvespre d'estiu,

en un univers únic, tan seu, i irrepetible
que no importa ni el rovell ni la florida.

                                    Roser Blàzquez Gómez

***

Une sphère rouillée et une orange moisie,
dans un univers de sable grossier et de pierre grise.

Et voici que s'impose, rayonnante, la beauté
dans le reflet d'un fils qui veut être grand

et de son père qui sourit quand il le regarde.
Ils jouent ensemble, un soir d'été,

dans un univers unique, bien à eux, singulier
et qui se moque bien de la rouille et de la moisissure.

                                       Michel Bourret Guasteví
(traduction)



Secret

Em van dir que no en parlés,
i no en parlo doncs. Un secret
sucós, com la mel en un capciró

distret o un ventolí fresquet,
a l'agost, amb flaire de romaní.
Hi ha miracles en la vida. Pocs.

I molts per qui es manté a l'aguait.
Em van dir que no en parlés. Mai.
I no en parlo doncs. Però... Somric!

mercredi 27 juillet 2022

Esborraré

Esborraré el baf de les finestres
on d'altres han enviat missatges
d'amor que ningú ha correspost.

Esborraré la pols del camí brut
i la benzina vessada per deixar
pas als plors del coneguts.

Esborraré les desavinences llargues,
l'agror mesquí de certes mirades,
i tornaré, per fi, a la bondat.

Com la mar de juliol

Érem pocs, al començament,
pocs i entusiastes, mes...
com la mar de juliol, la colla

va anar recuperant el seu gruix.
Converses poques, dedicació
molta. Entre Porbou, Argelers

i Barcelona, la Vilbau vibrava,
hora rere hora, amb braços, cames,
cares, cascs i somriures.



Bena vermella

Li han embenat els ulls
amb un mocador vermell
i només el guia la confiança,

de l'amic, dels amics. Mans,
braços, peus s'uneixen, lents,
atents. Aquest castell petit

serà el més emocionant.
No tindrà cap nom, o, potser
el de la Bena Vermella.



Julio César

Tenia nom d'emperador
però vivia molt lluny,
més enllà de la foscor

oceànica. No era pas
home de bens. Era Home.
Home de bé, de dignitat.

Avui no hi ha cap oceà fosc
que separi la gent que l'estima,
l'aigua dels plors els uneix.

dimanche 24 juillet 2022

El Nen de la Rutlla

Corre, corre, no paris mai
de córrer, en aquest barri
de puja i baixa! Que la vida

és breu i els mainatges són molts.
Oblida't dels gronxadors sorrencs,
que el parc és per a passejar-s'hi

i mai per a adormir-s'hi en vanes
contemplacions. La teva rutlla és 
orbe terrestre i tu el seu demiürg!



La veu de l'Oriol

Nostàlgia tancada a la foscor
d'un armari encastat, i que mans
afanyoses despleguen i llegeixen.

L'Oriol ja no hi és, però la seva veu
sorgeix d'entre les línies blavenques
com al mig del bosc se sent, de cop,

el frec groguenc de la cua pressosa
d'un oriol extraviat. Moments lents
i fugissers. La lectura no pot esperar.

La chambre est étroite

La chambre est étroite
qui étouffe sous juillet.
À son mur, l'acajou sombre

dissimule le lit escamotable
que tu tirais chaque soir
pour t'y jeter et oublier.

À la fenêtre sont encore
les fils verts de ce ciel
sans nulle hirondelle

et où, pour tromper l'ennui
d'une vie sans saveur, tu jouais
à échanger des messages avec

ta sœur, de part et d'autre
de la cour aveugle et étroite,
tout comme ta chambre de jadis.