Mystère des arts du sol,
contre le linoléum froid.
La semaine touche à sa fin
et le poêle ronfle dans l'entrée.
Dans la salle, pas de livre, ou si peu.
Le corps déplie ses pages qu'il cache
aux yeux de l'importun. Une heure.
Pas une minute de plus et le lourd
véhicule t'emportera dans la nuit.
Restera alors, sur ton dos refroidi,
le marbre franc d'un tapis par où tu
passas et sur qui j'écrirai. Peut-être.
