Être simple. Reposer le porte-plume
sur le côté, l'index tout imprégné
des odeurs âpres de l'encre bleue.
Imprimer la paume tiède sur la feuille
froide. Songer aux caresses passées,
au cou délicatement modelé, aux seins
menus et généreux. Attendre encore,
refuser de l'hexasyllabe le couperet
soudain, ou de l'alexandrin la cadence
alanguie, tourner sept fois sa langue
dans sa bouche comme naguère on le fit.
Être simple, une heure au moins. Et rêver.
