Un pan de mur rouge

Le guéridon froid, de travertin
moucheté, est jaloux. La faïence
le boude. Elle n'a d'yeux que pour

toi. Cyclopéenne surface de moka
brun. Tu es nonchalamment
installée, regardant amusée le

photographe improvisé. N'était
le cramoisi des murs, on jurerait
que tu poses. Mais non, mon sang

est de papier peint, à ton image, et
le grand théâtre du monde peut
bien aller voir ailleurs si j'y suis.

Avec toi, ma Diane bleue, la vie
est plus qu'un songe : le lent
écoulement d'un fleuve de baisers.