Le monde, à portée du geste de
la main, est inaccessible.
Il fait chaud malgré le givre extérieur.
Il a gravi les soixante-dix degrés
de l'échelle il y a si longtemps
que le souvenir lui en semble flou.
Ses gestes sont précis mais il a oublié
le goût de la terre qu'il convoie.
Il est un rouage, un simple rouage,
et il ne le sait plus. Loin, si loin,
l'immeuble s'élève. Un autre grutier
dont la flèche est parfois parallèle
à la sienne y contribue. Il ne le
connaît pas. Se sent-il aussi seul que
lui ? Main gauche, main droite, le regard
froid. Fixé sur le geste du compagnon
d'infortune en bas, moins payé et qui rêve,
qui sait, à gagner les hauteurs et un meilleur
salaire. Sait-il, au moins, comme lui-même le crut,
jadis, que le ciel ne se gagne pas du haut d'une grue ?
