Entre les lignes monotones
d'un texte ronéoté, la plume
court gracile, yeux clos.
L'encre violette déborde de
la griffe d'acier biseauté,
tachant index pouce et majeur.
Odeur fade et entêtante, bruit
myriadaire, j'ai huit ans, gris
dans mon tablier de percale.
Mais je m'égare, le texte récent
s'en démarque. La feuille imprimée
n'est qu'une portée où courent
les notes liées d'un feutre violet.
Fermeté du trait, élégance des liens,
l'amour se cache sous l'agacement.
