à M. F.
Au hasard des mots, l'océan s'abolit
et j'entends de la Belle Province
le murmure lancinant.
Ici, les églises sont froides et vides
mais qu'en est-il là-bas ? Du bénitier
les grenouilles ne s'échappent plus
guère. Au Québec, ronge-t-on encore
les balustres, entre componction
et lentes génuflexions ? Questions
sans fin, lent entrelacs du lecteur
à l'amorce du jour. Je ne serais rien
sans mes dictionnaires, en toile et
en papier, ou sur l'écran large et clair
qui fait de ma table un autel, dans la
quête infinie de mes doigts engourdis.
