J'ai creusé ma paume gauche,
aux sillons épuisés, et j'y
ai glissé un peu d'eau tiède,
avant d'y jeter une pincée de
gros sel gris. Pyramides claires
à degrés, tête en bas, jouissant
de disparaître pour moi dans l'eau
étale de la fin mai. Flaque infime
ou larmes abondantes. Le premier
chagrin d'enfant ou l'eau glacée
de la crique de Cerbère, aveugle
et doucement bienveillante.
Ma peau se dessèche et se ride avec
les ans et pourtant je ne rêve que
d'anfractuosités où l'or blanc de
l'adolescence, alchimiste éventé,
d'un coup de vent comme un linge
ferait s'assécher l'onde pour en
tirer des milliers de cônes gris,
pyramides sages et claires, pointe
instantanément inversée.
