Et l'oreille a cessé
d'entendre les bruits clairs,
la douce symphonie
des insomnies d'été.
Au-dessus du plafond,
tombent des perséïdes,
larmes de Saint Laurent,
ensemençant la terre
Que brève est la nuitée,
où naissent nos poèmes,
le mètre régulier
d'un unisson distant.
