de la main gauche et les petits pois clairs
se pressent pour sortir. Sous eux, une mer
de billes tendres. Qu'importe la cuisson qui
les fera fondre, brisant l'enveloppe pour la
baigner de ventrêche poivrée. Tout est possible
encore. La gousse jetée, les doigts batifolent
et égrènent. Que ne suis-je Lilliputien et
m'y couche pour dormir un brin... Enfin.
