à C. V.
Un trait sur l'horizon
biffé de cinq arêtes,
Un trait qui ralentit
mais jamais n'arrête.
La vallée effacée, les monts,
autrefois ennemis se parlent
à nouveau. L'herbe claire frise
sous le vent et en haut, au loin,
Foster rit de la blague qu'un jour,
nonchalant, il fit aux Français médusés.
