les verres s'entrechoquent. Un blanc très clair, bon marché,
comme je l'aime, fruit de la vigne et du travail d'un homme.
Devant moi, Vincent déguste avec parcimonie, me tendant un éclat,
de rouget, une once de dorade. Entre les mots, trente années d'amour
d'un fils - et quel fils ! -. La pudeur nous empêchera de nous appesantir.
Un cliché l'atteste, anonyme ou presque, qui vogue sur la toile, sans nous.
C'était un quatorze du mois de juillet, sur le port du Chichoulet, et, derrière
Vincent, je voyais sourire Xavier, Jérôme, Victor, Hadrien et Martí.
