Le rideau de dentelle écrue, coincé par la baie
mal fermée, se gonfle de vent frais. Il n'est
pas huit heures et nous ne sommes pas au sud de
Perpignan.
Il est seize heures et les Marquises approchent,
le sel forme une croûte qui embue mon regard et
la réalité se fend. Le spinnaker blanc se gonfle.
Il est temps de vivre. Ou de revivre.
