Les traits sont creusés et gris,
le regard, cave et sombre, implore
et ne comprend. Soixante-dix ans
s'engloutissent soudain et je revois
ces photos des rescapés des camps de la mort.
Somnambules lents de la folie des hommes. Là,
la botte violente de douze années d'horreur.
Ici, le lent poison d'un confort apparent.
