Deux albums épais pèsent
sur les genoux, tour à tour.
L'un clair, l'autre foncé.
Les photos défilent. En couleur.
Toutes ou presque. Le sud. Toujours
ou presque et ce sourire qui les unit
derrière des yeux où le bistre dialogue
avec l'émeraude. Douze années ont passé.
Comme douze tribus jamais n'abolissent
un pays de sable et de regs. Je me tiens
de côté et les regarde. Le temps n'a pas de prise
et je comprends un peu de ce qu'en son temps je
ne sus ou ne voulus entendre. Les pages tournent,
la vie coule. Confluences. Le hasard vous guident et
les blés sont murs. Qui ne verrait que des chaumes
ignorerait que le grain s'amoncelle qui bientôt
fructifiera. Qui a dit que l'occident était signe de mort ?
C'est à l'ouest capital, tout près de la voie courbe qu'un
village au nom de vermicelle les attend, toutes deux, et déjà
un enfant sourit de les voir, enfin, pour longtemps, réunies.
