lundi 27 juillet 2015

litalice

Deux albums épais pèsent
sur les genoux, tour à tour.

L'un clair, l'autre foncé.
Les photos défilent. En couleur.

Toutes ou presque. Le sud. Toujours
ou presque et ce sourire qui les unit

derrière des yeux où le bistre dialogue
avec l'émeraude. Douze années ont passé.

Comme douze tribus jamais n'abolissent
un pays de sable et de regs. Je me tiens

de côté et les regarde. Le temps n'a pas de prise
et je comprends un peu de ce qu'en son temps je

ne sus ou ne voulus entendre. Les pages tournent,
la vie coule. Confluences. Le hasard vous guident et

les blés sont murs. Qui ne verrait que des chaumes
ignorerait que le grain s'amoncelle qui bientôt

fructifiera. Qui a dit que l'occident était signe de mort ?
C'est à l'ouest capital, tout près de la voie courbe qu'un

village au nom de vermicelle les attend, toutes deux, et déjà
un enfant sourit de les voir, enfin, pour longtemps, réunies.