L'heure est incertaine,
la table sombre.
Personne.
Dans une flûte effilée,
le bleu s'épaissit de
la pulpe
de fruits improbables,
de vieux rhums
oubliés.
N'était la distance.
je rejoindrais
Incontinent
le photographe
silencieux. Mais
le continent
est autre et
le contenant
dissuade.
Più nessuno
mi porterà
nel sud.
