tremblants et parasités. Le harpiste
laisse se balancer son instrument d'or
sur son épaule sombre. Plus rien des
outrances merveilleuses de Queen.
La mélodie épurée monte à l'aigu
et quitte la terre de nos ancêtres.
Je songe aux angelots silencieux qui
traversent les générations et sourient
à la moindre de nos tendresses. En quelques
pincements, Park Stickney les rejoint et, sans
jamais nous enlacer, nous envoûte infiniment.
