Lire entre les lignes
de tes messages brefs,
comme tes doigts fins
glissent sur ma peau.
Lire entre les lignes
de ta main. Paume déclose,
abandonnée. Prendre ton
pouls entre mes lèvres,
te trouver fébrile et m'
improviser garde-malade.
Infusion de fleur d'oranger,
miel des hautes terres.
La roche est forte qui veille.
La Provence, non loin, m'anime
mais déjà la nuit se fait et,
à tes côtés, je laisse entrer
en moi la douce chaleur. Juin,
juillet, l'été en son zénith,
le jus des fraises écrasées par
ta paume ragaillardie, coule sur
mon thorax. Septembre, le sang de
la vigne au fond du calice vif.
Communieras-tu aux deux espèces ?
La nappe déjà est tirée, le repas
sera de chair et la chère sera bonne.
Faces rubicondes que la nuit, jalouse,
avalera pour les restituer au matin,
sans ride, dans la splendeur de l'onde.
