à P. P.
Vous ne le trouverez pas,
à moins qu'il ne vous invite
à partager le pain et le sel,
au détour d'un buisson d'un
monde à la Thoreau. On le dit
insulaire, je l'ai surpris en
italien sur les coups cristallins
d'un Angélus inventé. il avait
disposé, par devers lui, un écritoire
de fortune et parlait à un saint en
plâtre polychrome, l'une de ces statues
qui firent florès au dix-neuvième finissant.
La porte était entrouverte. Un chat mince,
aux pattes élancées, montait la garde du feu
de son pelage. Ce ne furent que quelques
instants, une poignée de minutes tout au plus,
mais il me sembla que des hommes la guerre
s'était suspendue et que les animaux, autour
d'un saint et d'un poète, avait fait cercle,
pour de la canicule implorer le pardon.
Il me sembla. Et lui, qui me lit, en sourira.
