Elle aimait ce curieux personnage
dont le prénom commençait et
finissait comme le sien.
Chaque soir elle attendait l'heure
où sa mère tirerait le carré broché
où il dormait de la petite pile des
lectures enfantines. Marianne ne
lisait, elle vivait et bien vite perdait
toute corporéité pour devenir
chatouilles. Alors Camille riait. Mieux
que si des milliers de doigts s'y étaient
essayés. Il était une fois. Ou mille...
