Sur le mot qui ne vient pas,
le silence qui précède son
impossible prononciation,
les yeux si clairs qui cherchent
et qui ne trouvent pas. Ou pas
encore. Sur ce mot improbable,
j'écris, curieux de ta pensée
délicate, attentionnée, si loin
des noms d'oiseaux que, d'un
sourire, tu me fais comprendre
qu'ils pourraient venir sous ta
plume bleue, oiseau de paradis,
si le paradis avait le verbe de
l'Intranquillité de Personne.
Mais tu les tais d'un rire
et je suis là, désemparé, à
chercher ce mot qui ne viendra
plus et dont l'absence, profuse,
t'expose à mes yeux et sous mes doigts,
tendre muse qui ne sait «où le lien
conduit, et le temps est là.»
