Contre G. B.
La côte est rude et pourtant le mont
est si doux, éminence gracile sur le
miroir des eaux. Ça sent l'iode des
huîtres et la graisse des moteurs.
Une barque légère fend l'eau rosée
du matin vers ce point d'horizon
que la vue toujours m'ôte. La ville
est sonore, tout contre le canal. Un
fringant immeuble s'y écaille sous
le faix des méchants. Un vieux fou
de cousin et sa fille bancale, tout
accrochés aux millions qu'ils croient,
ces sots, être un passeport pour le Styx.
Mais si Sète rayonne, c'est à la criée,
dans le Quartier haut ou entre la graine
et le mulet, et pas dans les papiers graisseux
d'un fraudeur andorran. Passeront les mois,
je ferai du pédalo et il ne sera plus là.
