La pluie bat au carreau
et la vitre glacée pleure,
le quartier peine à luire.
Novembre bascule vers l'hiver.
En son dix-septième jour, pas un
brave pioupiou pour retourner le
fusil et fraterniser avec le peuple
vigneron. Non, tout juste un éclair
de lumière sur un visage dont la barbe
de phoète blanchit jour après jour.
Lionel a quarante-six ans, le gamin.
Il prendra son Canon, non pour faire
la guerre, mais pour peindre l'amour.
Des choses simples. Des lieux et des
gens. Ou des Combis qui passent...
