À Ponç Pons
L'attente d'un poème qui voyage sur l'onde,
entre île et continent, au rythme du voilier.
Un poème filé, dans un recueil choyé,
et dont je ne connais que la patine blonde,
le titre du recueil, une pincée de terre
et son souffle iodé. Est-ce déjà le lire
que de m'imaginer la façon de l'écrire
sur le coin d'un bureau ou assis sur la pierre ?
Je connais son auteur et j'apprécie sa plume,
sa culture latine, le cuir de ses sandales.
Ce fou de la nature néglige le bitume
et parle à Saint François, rudoyant les vandales
qui asservissent l'île d'où il tire son encre
et où, un jour, peut-être, je jetterai mon ancre.
