Lande

Qui dit que l'occident est symbole de mort ?
Dans le froid du matin qui en gèle la peau,
déjà la lande exulte et caresse les eaux,
jusqu'à se perdre au loin, en bordure du port.

Son vert s'est mâtiné de l'iode des embruns
et du bleu de son ciel qui la regarde épris.
Jamais elle ne se vend, ce qui fait tout son prix,
quand on la longe un temps, si l'on vient de Chelun.

Les siècles passeront, les têtes blanchiront,
mais elle gardera ce vert inaltérable
et le libre avantage de demeurer couchée.

Bien loin de nos affaires et de notre prison,
elle est inspiratrice et remplit mon cartable
de mots inoubliables et d'odorants sachets.

© Brigitte Prédeval