M'agraden els filòsofs que caminen a la vora del riu
sec i ens parlen pausadament de l'aigua que hi solia fluir,
any rere any, abans, quan la follia dels homes no guiava llur
destí.
No tenen grans teories ni escriuen llibres gruixuts. Bec de llurs
paraules i me'n torno al llit, content d'haver viscut un dia més,
a l'ombra da llur saviesa. Mon amic Pere és un d'ells i solc viatjar
en companyia seva per les vores d'un llibre prim i dens. Ens hi parla
dels espais perduts i de la sal que s'hi tastava. Acluco els ulls i
remunto el temps. Un temps no viscut i ja compartit. Per molts anys.
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J'aime les philosophes qui marchent au bord du fleuve
sec et nous parlent posément de l'eau qui y coulait autrefois,
année après année, quand la folie des hommes ne guidait pas leur
destin.
Ils n'ont pas de grands théories ni n'écrivent des livres épais. Je bois leurs
paroles et je regagne ma couche, content d'avoir vécu un jour de plus,
à l'ombre de leur sagesse. Mon ami Pere est l'un d'entre eux et j'ai coutume
de voyager en sa compagnie sur les rives d'un livre mince et dense. Il nous y parle
des espaces perdus et du sel que l'on y goûtait. Je ferme les yeux et
je remonte le temps. Un temps non vécu et déjà partagé. Pour de nombreuses années.
