Le funambule conscient éprouve le filin d'acier glacé
avant de se lancer ingravide. Son moelleux, l'écho funèbre
des vibrations répétées, le glas final qu'il n'entendra pas,
longtemps après la marche, espère-t-il.
Lisbeth Salander est née un soir de pénombre de deux visages.
Maudites interprétations cinématographiques qui jouent avec les
figures et les cœurs. Je t'y ai retrouvée, autre et même, jusque
dans l'amour peau à sueur, yeux ouverts et clos. Lisbeth était
hackeuse de génie, ce que tu n'es pas, ce que je ne serai jamais.
La chaleur des neurones, la froideur du silicium et entre les deux
un câble d'acier qui invente une culture comme une ordalie. Elle était
toi et ne l'était pas. Tu n'es plus, elle non plus. Et je vous cherche...
