Un dimanche matin,encore sombre
et silencieux. Le lait tiédit
dans la jatte étroite.
Il attend de lier discrètement
ses amis sédentaires. L'œuf tiède,
la farine légère, le beurre coulant,
le sel et le sucre en combat inégal.
La jatte,égueulée, demeure impassible,
elle sait que viendront l'heure sûre,
le poignet décidé à combattre grumeaux
et écumes parasites avant que d'écrire,
d'une poêlée habile, une histoire claire,
en pages rondes comme un soleil de pauvres.
La maison alors s'animera et les enfants,
émerveillés, entameront le court mois de février.
