Derrière les hautes vitres,
les squales passent lentement,
inexpressifs, gorgés de passagers
atones. Frôlements immuables. Nul
désir dans l'éclat pelliculé orné
du chiffre de la ville. Je m'assieds
après de rapides salutations à mes
voisins de fortune. Lunettes épaisses,
nuques penchées sur des revues chemisées
ou des journaux emprisonnés dans une baguette
de bois sale. Non loin, une dame psalmodie
ce qu'elle lit, une autre se mouche dans un
mouvement tout aussi inintelligible. Les squales
continuent de passer à heure fixe. Nul ne les voit.
La vie n'est pas ailleurs, ni dans les textes
balayés du regard. Elle est là, dans les souffles
lourds et l'odeur douceâtre des corps échauffés.
La semaine est en son milieu. Les squales glissent.
