La mer encore est froide,
qui nous attend en son rivage.
Les amandiers fleurissent et
les échancrures dévoilent la peau
laiteuse. Le sel frise sur les galets,
nos doigts fourmillent de se serrer
et nos pieds, déjà nus, longent du
Lion le golfe étincelant. Ta bouche
est framboise et tes cheveux jonquilles.
La mer murmure. Nulle marée, nulle houle.
Elle attend, patiemment, dans l'odeur
fantasmée des sarments embrasés.
