La réunion a pris fin,
dans le local poussiéreux.
La table immense n'éblouit
plus, l'heure est à la bière,
au Drapeau Rouge. Épaisses
pintes troubles. Stout ramassée.
On se presse sur la bergère, d'un
autre temps, aux coussins sans fin.
La bière est fraîche et les cœurs
chauds. De la cervoise. Tiède.
Comme dans les temps reculés.
Les frites brûlent les doigts.
On parle et on rit. Au loin,
un président, de tout son peuple
haï, sent ses oreilles siffler.
On est bien. Merci, mes amis !
