Et la lune est descendue.
Du ciel. Pour nous. Seuls.
L'orbe du soir, étincelant,
Du ciel. Pour nous. Seuls.
L'orbe du soir, étincelant,
s'est peigné d'alcantara
et il n'était plus ni pic
escarpé, ni buisson épineux
pour déchirer la vue. Nos yeux
se confondaient, cyclopéens,
en une lune immense. Seule.