Une seconde. Pour toi.
Rien que pour toi.
Rien que pour toi.
Comme une première,
la première d'une pièce
à huis-clos, sans voix,
ni ombres, toute odeur
de bois foncé, d'encaustique,
de meuble tiré prestement
de sa housse de skaï pour
vibrer rythmiquement, au gré
de cordages sans agrès, pour
une violoniste funambule.
