Ils ont dépassé l'âge
où l'on compte les ans.
Les portières ouvertes,
le moteur ronfle encore.
où l'on compte les ans.
Les portières ouvertes,
le moteur ronfle encore.
Des lunettes épaisses
et tout emmitouflés,
ils cherchent de l'hiver
la sortie bienheureuse.
Et voici que les fleurs
des mimosas du champ
leur donnent la lumière
qu'ils n'osaient espérer.
De petits sécateurs
dans leurs mains maladroites,
ils cueillent des bouquets
aux parfums insensés.
La vie, la simple vie,
dans le jaune citron
des fleurettes du champ
qu'ils n'osaient espérer.
