Point de chorégies
ni de musique de
chambre.
Un récital en petit
et nous juste au dessous.
Les feuilles bruisseront,
de plus en plus fort,
improbable brigadier
d'un théâtre créé.
Avant que de laisser
la place à des artistes
que jamais ne verrons.
Cigales en chrysalide,
se frottant par amour,
lancinante mélopée
qui de juillet fait
le cœur de l'année.
Nous les écouterons.
Puis nos lèvres boirons,
jusqu'à plus soif, au cœur
de notre nuit.
