Le soleil est déjà chaud,
derrière le coton de couleurs.
Nul bruit dans la maison,
sinon le cliquetis du clavier.
Au dehors, invisible chevelure,
les cigales chantent à l'unisson,
en vagues, en nappes de gravier
aveugle. Je pense aux chrysalides
cueillies enfant à l'Alhambra de
Paulhan, long jardin nu et fleuri
qui bordait les voies de l'antique
gare. Nous jouions avec mon frère
à les chercher, nous émerveillant
de leur porcelaine poussiéreuse.
La cloche sonne neuf heures.
Les cigales n'en ont cure. elles
ont tant à faire et si peu de temps
à y consacrer, immobiles, terrées.
