à M. F.
Les noms ont leur histoire
et la passion fait trembler
tes doigts.
Tu feuillettes un guide aux
pages cornées. Une édition
ancienne, bonne pour le pilon,
mais dont tu sais qu'elle guida
des voyageurs du dimanche vers
de nouvelles contrées.
Essaouira, où tes enfants rient
au soleil du couchant. L'antique
Amogdul, comme un verrou de roches
sur l'océan. La Mogador des marins
portugais, défiant les vagues froides
en quête de richesse. La boucle bouclée,
tu songes à ce feuilleton qui fut tant
pour toi, situé dans un château non loin
du lieu où tu demeures. Savais-tu en goûtant
aux amours des Gens de Mogador, que le destin
de la chair de ta chair t'y conduirait, comme
on tire la barque sur le rivage après l'avoir
emplie de poissons argentés ? Essaouira, Mogador.
Le Maroc et la France, par la chimie épousée.
Caresse le vieux livre, il l'a bien mérité.
