Pas l'ébréchée de l'éclipse
ni le croissant pointu
de sa gibbeuse silhouette.
Immobile, la lune veille
sur ta nuit silencieuse
et m'invite à écrire,
lentement à sa lueur.
Des mots brefs, d'iode
et de varech. Délaissant
les sommets où la neige
le dispute à la roche
aride, je cherche mon cap,
ce Finistère où la terre
disparaît en se prosternant
devant la lune qui dort et
sourit aux marins incrédules
dont elle est la seule foi.
