à Hadrien
Creusés dans la terre, tendus de goudron rouge,
deux bols accueillent les sportifs. Trottinettes,
planches à roulettes, vélos au dessin faussement
simplifié, se croisent, se frôlent sans jamais
se heurter, au son d'étranges cylindres dressés
çà et là. Grâce des figures et des attitudes,
peu d'échanges verbaux. Casques ou casquettes
vissés sur des visages fermés ou extatiques,
les initiés n'ont cure de la chaleur intense.
Il est dix-neuf heures. On se croirait au zénith
et l'eau parfois manque. Je regarde les entrelacs
que dessine mon fils sur l'asphalte rouge mat.
Lente et saisissante calligraphie dont l'alphabet
m'échappe et qui ne laissera aucune trace sur les
bols désertés. La nuit boira la blanche espèce.
