clair. Avec son distributeur de serviettes
en papier et le menu du café. Sous le parasol.
Tristes les deux. Les amis sont partis et d'eux
il ne reste même pas l'arôme du tabac fort ni
la voix grave des confidences. Je les ai vus
s'en aller, chacun vers son destin, le journal
sous le bras. Les pigeons qui leur faisaient
compagnie se sont envolés. Eux aussi.
