βουστροφηδόν

J'ai peur des vers si longs
que je m'y perds, aveuglé

par le blanc qui les clôt.

J'ai peur de les relire, au 

lieu de passer au suivant,

comme un Sisyphe éberlué.

Je vis dans la nostalgie du 

boutrophédon antique, qui

balayait les lignes, à la façon

du pas lent des bœufs subjugués

traçant des sillons gras dans la

glaise en attente.

Et, surtout, je pense à toi,

ma lectrice, qui picore mes mots

avant de sourire, en me quittant.