Mes plus beaux poèmes
ne sont jamais écrits.
Ils naissent dans la nuit
puis le sommeil, ingrat,
les abolit, d'un trait de plume
d'édredon. Mais, au matin,
Il en demeure l'exigence
d'un goût d'inachevé.
Alors, Œdipe aux yeux crevés,
je pars sur les chemins, pour
y cueillir des coquelicots,
dont je te fais un bouquet.
