Le trou était rose, que d'autres
croyaient noir. Tout un monde
englouti, dans le chas d'une
aiguille. Leurs baisers y étaient
cent, sans trève ni descente.
Des essaims de songes vrombissant.
Trop peu, diraient certains,
certains de leur bévue. Trop bien
était, pour eux, l'infini du si peu.
