Le ciel bascule d'un silence dans l'autre.
Bientôt, dans une demi-heure ou deux, peut-être
trois, les insouciants nuages disparaîtront dans
Bientôt, dans une demi-heure ou deux, peut-être
trois, les insouciants nuages disparaîtront dans
la grisaille froide. Pour l'instant, ils semblent
tenir encore sous leurs fils de marionnettistes
tristes, la blancheur un peu guindée des immeubles
du quartier, cependant que le couchant leur tend,
incontinent, un brasero de roses orangées. Encre
sympathique dont je cherche les rares fulgurances.
