D'un dimanche matin.
Le vent est tombé
et les draps sont
si blancs.
Tiédeur de l'attente,
espérante langueur,
l'horizon n'est plus
qu'un point.
Du quotidien, le train
s'est arrêté, halte vive,
conscience aiguisée.
Que sont les heures,
sinon le sirop qui enrobe
les minutes, tremblant sous
la semaine entrevue ?
