Délices de l'échange.
Un livre, ou deux, sont
prétexte dans le noir.
Rondeur des journées qui
dans la nuit trouvent
leur source vive.
Les mots ont une peau.
Peau à peau. Le silence
chuchoté leur donne
chair. Clos, le livre
ménage d'improbables
unions, encre à encre.
L'assassin recouvre la
colombe, naître mourir.
Les mots sont aussi
prisonniers des pages.
Une prison dorée, en
faisant craquer la
reliure, on leur donne
vie. Ils s'envolent. Au
matin la peau aura fraîchi.
